CARNUCISMO EXPOSITIVO (1) ¿HABLAMOS EL MISMO IDIOMA?

Camino por la expo con un sol de justicia. Colas en los tres o cuatro pabellones estrella. El resto despejado. Un grupo de adolescentes viene chorreando agua. Escucho una conversación telefónica donde una dice: “…acabamos de estar en un pabellón que se llamaba Lituania, que raro ¿no?...”
Recorro pabellones absurdos. La mayoría tienen la misma estructura. Un pequeño trozo te matizado como una zona típica y tópica del país, en el peor de los casos esto se complementa con un audiovisual turístico-folklórico. La cosa se completa con una tienda de baratijas. Esto es lo normal. Pero hay excepciones. Pero aún con estos mimbres cada país dice mucho de si mismo en función de cómo articula o deja de articular un pabellón.
Marruecos: todo lujo, joyas trajes tematización del patio de un palacio. Desde luego muy representativo de un país donde la gente vive en esos palacios. En el de Arabia Saudita se habla de libertad. Vaya sitio. Quatar también intenta trasmitir una imagen de modernidad. Eso si en la puerta una mujer nos despide ataviada con un burka. Dos ojos me observan entre varias telas negras que cubren el resto del ser humano (no puedo afirmar que es una mujer). No iré jamás a Quatar.
Sigo caminando y de golpe me viene una reflexión. Esa señora, la del Burka lleva una acreditación colgada al pecho, supongo que con su foto sin Burka, porque con Burka no tendría sentido.
¿Para que llevar burka si llevas tu careto en foto? Y, para pasar el control: ¿obligatoriamente habrá que quitarse el burka para confirmar que es ella la de la foto? Cuanto juego y problemas dan los embozados. Ya lo sabían las comedias de enredo del Siglo de Oro.
Bueno. Sigo paseando. Parece ser que todos los países hacen un aprovechamiento ideal del agua. Con esta gestión del agua no hay que tener miedo de nada. Una mujer comenta detrás mió: “ A esto del agua no le damos importancia pero la tiene”. Sabia y pensada reflexión la que le ha dado la expo. En cualquier caso mejor que la que escuche en televisión a otra matrona: “nos han gustado mucho todos los panteones”.
Cada día se celebra el día de un país o de una comunidad autonóma. Hoy se celebra el día de acciona que, en la expo toma, la categoría de estado. Increíble. Sólo falta que desfile la túneladora más grande de Europa. Es propiedad de acciona.
No decimos lo que queremos decir. Pero todos nos entendemos. Sale una niña en televisión y dice que lo que mas me ha gustado es el acuarius. Todos la entendemos. Pues lo de acciona es lo mismo.
Pensaba acabar aquí mi crónica pero el televisor me escupe la imagen de la ministra de igualdad, dice textualmente: “Melilla contribuye a hacer extensivo a todos los ciudadanos el problema del cambio climático”. Se entiende por el contexto .Luego sale Solana y dice que en la base de Zaragoza habrá “tecnologías muy en punta”. Pero coño ¿queda alguien que hable español en este país?.

GORA RUSIA

Hombre pues tampoco me emociona si gana España. No me siento particularmente representado por futbolistas. Y me da igual la selección de Aragón que la de España. No soy nacionalista. No obstante leo con estupor las declaraciones de Urkuyu (Presidente del PNV) donde dice que quiere que gane Rusia. No lo entiendo. Yo entiendo que este señor español (le guste o no le guste es español) no se sienta compatriota mío. Lo respeto. También respeto que quiera que el territorio donde vive se escinda de España. Respeto que quiera formar una patria vasca. Respeto incluso que en ese territorio se glorifique las personas y teorías nazis de un ultra como Sabino Arana. Pero lo que me toca los huevos (con perdón) es la mala leche del tipo. Hombre Urkuyu, que tus vecinos del estado español y la mitad de los ciudadanos de tu comunidad se podrán muy contentos si gana España. ¿No quieres que esta gente pase una buena noche? No señor. Que gane Rusia. Pero, ¿qué le han dado a usted los rusos?. Un país que, por cierto, no trata muy bien los nacionalismos secesionistas. Piense Urkuyu en sus amigos Riojanos, o Sorianos que alguno tendrá. No sea usted cabrón.
La cosa es que a la gente al ciudadano que quiere (por una vez) disfrutar de su selección y que desea sentirse orgulloso de ser español, lo quiere usted joder. Mire, sentirse orgulloso de ser español es una cosa ridícula. Pero es menos ridícula que sentirse vasco. Puestos a poner folklore (¿qué otra cosa es el nacionalismo?) prefiero el español. Pueblo arrasado, mezclado, y contaminado con mil sangres. Me parece más honorable estar orgulloso de la mezcla de moros, godos, celtas, etc.. que de ser un pueblo no contaminado. A mi ser romanizado me parece un honor y un progreso. Roma era la civilización. Me imagino (en mis delirantes fantasías no nacionalistas) al centurión romano pasando cerca las incorruptas montañas vascas y viendo en lontananza a unos pastores que siguen en el neolítico (el glorioso pueblo vasco). Imagino como el centurión se acerca y en latín, la lengua del progreso y del entendimiento de medio mundo, pregunta: ¿quieren ustedes romanizarse? , el pastor le contesta algo incompresible y le tira una piedra. El centurión tranquilamente se da la vuelta. ¡Que les den¡, dice mientras se marcha.
Son fantasías absurdas, no mucho más locas que las que aparecen en algunos libros de texto pretendidamente históricos. Hoy hemos tenido que soportar otro tostón con el plan Ibarreche. Más de lo mismo. Ibarreche como una versión (vasca por supuesto) de “don erre que erre”, personaje españolísimo que inmortalizara Paco Martinez Soria vuelve a aparecer en nuestras vidas. Lo miro e intento buscar una definición para él. Es como el Marques de Bradomin: feo, católico y sentimental. Pero sin romanizar. GORA RUSIA

callejeros otra vez

Es un reportaje magnifico como siempre. Pero no es esto lo que llama la atención. Al minuto y treinta segundos de comenzar comienza una entrevista a un proxeneta. Con un morro hasta los pies el tipo se descubre como un auténtico “chulo de putas” poli toxicómano. Cuando la cosa comienza a decaer (a los cuatro minutos y veinticinco segundos del comienzo) ocurre algo genial que, en un primer visionado, te pasa desapercibido. Pasa un coche de policía y el proxeneta poli toxicómano…..LO SALUDA COMO A UN VIEJO CONOCIDO. No os lo perdáis.

CARNUCISMO VECINAL

Pues estaba yo viendo la televisión con el ventanal del jardín abierto. A las doce de la noche. Y entonces comenzó la verbena. El hecho no seria muy reseñable si no fuera por la circunstancia de que la verbena esta a menos de 40 metros de mi comedor.
Mientras escribo esto tengo la sensación de tener la orquesta en mi jardín. M e explicaré: vivo en un pequeño pueblito a apenas tres kilómetros de una capital de provincia. Hoy toca cena popular y verbena.
“Agua del pozo de la virgen mejicana..” de Jorge Negrete interpretan los músicos, ahora. Esto no va a parar hasta las cuatro de la mañana. Es como tenerlos en casa. No puedo hacer nada. O paso calor, o me como el repertorio de la verbena. Lo peor es que despierten a mi hija. La verbena es sagrada. Y si son las cinco de la mañana pues muy bien. Oponerse a la diversión ciudadana en España (que consiste básicamente en la jarana en la calle) suele estar muy mal visto.
Además no hemos ido a la cena comunal. Eso, en el pueblo, se considera un desplante. Pero ¿por qué en las escuelas no se enseña ya la verdadera urbanidad? ¿Cómo les explico a esta gente, sin que se ofendan, que no tengo ganas de ir a cenar con ellos?. Antes, en los pueblos, las gentes se relacionaban muchísimo, celebraban las fiestas juntos, se casaban entre ellos o, como mucho, con los del pueblo de al lado. Hay que conservar las buenas costumbres, piensan los vecinos.
Yo creo que ya ha llegado el momento de quitarle todo el regusto bucólico al asunto. Asumámoslo, lo hacían porque no les quedaba otra. Estaban aislados, el pueblo más cercano a una hora andando: no había coche, ni televisión, ni transporte publico….
No soy mejor vecino porque me vaya a cenar e intente ser agradable. No es trágico no compartir gustos y aficiones con gente con la que solo me une que sus propiedades y las mismas están en el mismo término municipal.
Ser buen vecino no es eso. Ser buen vecino es una cuestión de urbanidad y de educación: no pisarle el césped, no tirarle la basura en el jardín, evitar que el perro (si lo tuvieras) se cague en su puerta….
Lo demás es intentar conservar artificialmente lo que se dio de forma natural en otra cultura, en otra manera de vivir.
Mientras tanto la orquesta se arranca por Sergio dalma.

Domingo in-mejorada

Abajo (en la entrada anterior) podéis ver la historia del agricultor de Mejorada del Campo que esta construyendo una catedral.
Yo estuve allí y, os puedo asegurar, que no defrauda. Lo primero que llama la atención son las dimensiones. Supones que hay algo de exageración en todo esto. Pero no. Es de verdad. Este señor ha hecho (o esta haciendo) un pedazo de catedral. En lo que antes eran las afueras y ahora es el centro del lugar . En lo que antes era un tranquilo pueblo de hortelanos y hora es una espantosa ciudad dormitorio. La catedral se proyecta al cielo pero el cielo de Mejorada del campo no da tregua y cada diez minutos (o menos) un avión perturba la paz. Un sitio intrascendente con una obra de arte surrealista. Este tipo cae bien eso esta claro. Incluso a mí que, si pienso objetivamente, no puedo evitar afirmar que se trata de un fanático religioso con clara tendencia a la obsesión. Aún así me despierta simpatía.
Recorro la catedral, echo tres euros en el cepillo. El cuñao del autor da explicaciones a unos turistas, habla de su familiar, del impulso que ha supuesto el anuncio de acuarius (el lo llama coca-cola), de los comunistas (no entiendo las razones), del MOMA de Nueva York. La gente le ríe las gracias. Es domingo y por aquí circula mucho paisanaje. Si lo piensas fríamente estamos visitando una obra, eso si, sin casco ni medida de seguridad alguna, salvo una frase escrita a rotulador que anuncia prohibiciones varias.
El cuñao de la estrella cuenta una anécdota que me parece clarividente y que me ayuda a explicarme el fenómeno, dice el buen señor: “aquí vinieron unos alemanes y se quedaron admirados, y yo les dije, esto no tenéis cojones a hacerlo en Alemania”.
La frase fue coreada por la concurrencia. Esto no tenéis huevos a hacerlo vosotros. Claro que no. Esa es la clave. En Alemania no se hacen cosas así. La catedral de Mejorada de Campo, es algo netamente Español. Es la obra devun quijote fanatizado por su fe que, contra viento y marea, vence a los gigantes. Ole. El solo sin conocimientos, sin ayuda. Un caballero andante. Que más da que sea la Biblia y no las novelas de caballerias. Nuestro héroe. como el quijote, no entiende un mundo que ha dejado de tener fe. En un mundo que no es el que el cree que es pone en pie su obra. Todo hace pensar que la gente acabara riéndose de su obra. Durante años nadie entiende su catedral. Pero, de repente, pasa algo inesperado y todos, como Sancho panza, vamos a ver al caballero. Y ahí estamos oyendo las explicaciones de su cuñado. Jaleando sus proclamas. Echando dinero al cepillo. Allí, sin casco, sin chaleco, en medio de una obra que no tiene licencia, que no ha hecho un arquitecto, que no ha supervisado un aparejador. Sin ningún miedo. “ Esto no lo tira nadie” –dice uno- “esto lo protege Dios”-corrobora el otro. Allí los locos que produjo el loco. Creyendo que esa catedral no caerá nunca. Somos españoles. Viva don Justo Quijano.

Domingo in-mejorada

Justo Gallego, agricultor de 80 años, lleva intentando desde 1.961 la construcción de una catedral en pleno siglo XXI.

Vendiendo sus posesiones y con la ayuda de amigos y familiares comienza a construir lo que se ha dado a conocer en España con el anuncio de Aquarius. Espera terminarla con las aportaciones de los visitantes, que han ido en aumento por la repercusión del anuncio televisivo.

Sin estudios de arquitectura se ha inspirado en libros italianos de construcción de catedrales, castillos medievales, el vaticano y hasta en la Casa Blanca.
Así mismo sin pedir licencias al ayuntamiento, haber quien se atreve ahora a derribar esta obra, que aparece hasta en la web del ayuntamiento de Mejorada del Campo.

Guiado por su fe en Jesucristo, lleva intentando convertir su sueño en realidad hace ya 44 años. Utilizando materiales de desecho, reutilizando utensilios tan variopintos como botes de Cola Cao a modo de base, que rellenados de hormigón se convierten en pilares. Para ir construyendo piedra a piedra este sueño, del cual nos ha impregnado un poco a los que como yo nos da un motivo para la esperanza. Todavía existen ideales, metas inalcanzables, cosas por las que vale la pena vivir.


Justo Gallego es la antítesis del consumismo. Con el aspecto del Comandante Cousteau con su chaqueta azul y gorro rojo es un asceta, alguien que vive por y para su obra, su idea, aunque no exento de conocimiento del mundo del márketing. Desde que apareció en televisión ha incrementado el número de sus aportaciones, pero sigue sin cambiar su forma de vida.




Es curioso pero la calle donde se sitúa se llama Antonio Gaudí. Cuesta no establecer un cierto paralelismo entre el artista genial de la inacabada Sagrada Familia y Justo Gallego, aunque evidentemente no tengan nada que ver, si hay una cosa que tienen en común: no hay planos, los tienen en la cabeza. Esperemos que D. Justo no muera antes de que finalice su obra.



Ubicada en Mejorada del Campo (Madrid), el edificio tiene unos 8.000 metros cuadrados construidos sobre un solar de 20.000 mts cuadrados. La cúpula supera los 37 metros y las torres llegan a los 60.


De profundas raíces cristianas, su vocación frustrada fue la de haber sidor sacerdote. Fe inculcada por su madre, por la que dice haber comenzado a construirla. Lee la biblia a diario y el tesón del que hace gala le viene producido por ese fervor religioso. La catedral está dedicada a la Virgen del Pilar.

Aunque el vaticano no le reconoce, el pretende cederla al arzobispado de Alcalá de Henares cuando muera, donde el Obispo de dicha localidad le ha prometido celebrar una misa en cuanto esté adecentado el altar.

carnucismos varios

Seamos realistas pidamos lo imposible. Dice un anuncio del grupo Acciona en el periódico. Y tan anchos. No pasa nada. El grupo Acciona. Se identifica con la ecología, Tienen la túneladora más grande de Europa.
La realidad es virtual. La realidad es ruido. Cualquier pensamiento que quiera tener un auditorio tiene que tener la duración de un anuncio.
Y los más listos trabajan para ellos. Dos páginas antes (en el mismo periódico) una petrolera habla de su proyecto ecológico. Y tan anchos.
Cualquier idea, por sublime que sea, tiene su parque temático. Su animación y su merchandising. No hay salida. El Quijote es un buen ejemplo.
Da igual tener la razón. No hay que buscar argumentos se buscan lemas. No hay salida.
He visto la cabalgata de la expo. Vale una millonada. La firma el Circo del Sol. Sin magia, sin idea que la conecte con el territorio, llena de tópicos infantiloides. Una cabalgata que busca el efecto sin afecto. No obstante tampoco consigue el efecto. La imagen colorista del circo del sol con las luces del día es la de un travestí después de una juerga nocturna. Los efectos circenses están vistos hasta la saciedad, el mensaje podría ser el que dicen en los medios (ya no me acuerdo) o cualquier otro. Podría hablar del agua, del fuego, de la contaminación, da igual. En estos casos, a algo que no dice nada, se le puede aplicar un programa de mano que le haga decir cualquier cosa.
Esto es lo que hay. No pasa nada. Nadie tiene nada que criticar. La expo no va a ser criticada por nadie. La gente piensa que porque es un asunto moral, una cuestión de ciudad. Otra gran falacia. La expo es un gran mercado. Por eso no se toca.
Si hace falta se llama al crítico de teatro de cabecera (Heraldo de Aragón) y que haga una crítica buena. Para eso le dejamos escribir. Bueno a este igual hasta le gusta. “Hay gente pá tó”

carnucismo titánico

Al titanic lo destruyó un iceberg, muchos dicen que fue la arrogancia. La arrogancia es antipática, pero, en si misma, no hunde trasatlánticos. Otra cosa es cuando la arrogancia suplanta al cálculo de probabilidades y al uso del sentido común.
No conocer la resistencia real del acero de tu barco, no calcular bien las probabilidades de encontrar un iceberg, o no valorar la tosquedad de los sistemas de detección, etc. provocó la catástrofe del titanic.
La expo Zaragoza 2008 también usó del iceberg (y de la arrogancia) en su espectáculo inaugural. Siento pecar de inmodesto pero, desde que oí la idea de la ceremonia, supe que aquello iba a salir mal. Había una mezcla de arrogancia (siendo el autor Calixto bieto no considero necesario explicarlo) y, paralelamente de desconocimiento de lo que es un río. No se sabe de ríos en la expo del agua .
Meter un iceberg en medio la corriente para proyectar diapositivas con música de fondo me parece una insensatez artística. Pero además, y de eso hablamos ahora, es una temeridad. Mi abuelo lo decía muchas veces refiriéndose al Río Gállego: el río esta vivo, es traicionero y, sobre todo, no es nunca el mismo. Mi abuelo sabía cosas esenciales. Las sabían también los pastores y agricultores de Biescas que nunca levantaron ni una caseta al final de un cono de deyección de aguas. Años después alguien instaló allí el, tristemente famoso, camping de Biescas.
Lo dijo también Heraclito: Nadie pone un iceberg dos veces en el mismo río (salvo los responsables de la expo). O algo parecido. Todos: Heraclito, mi abuelo, y los pastores de Biescas tenían un saber, ancestral y profundo, que les llevaba a no perecer de arrogancia.
PD. Por cierto si ridículo ha sido el hecho del Iceberg más ridículo es que se diga desde la expo que la ceremonia, o plan b adoptado, es mejor ceremonia que la original. Sin comentarios

carnucismo religioso

probablemente callejeros es el mejor programa de televisión española. Es una mirada limpia, sin reirse del entrevistado, pero también sin falsa piedad.La camara mira al personaje a los ojos lo escucha
En este programa hablan de los fanáticos religiosos. Esta bien. Pero no hay muchas novedades.Lo más divertido es sin duda la capacidad de los religiosos para estar con el mazo dando. Es tan común que la gente no repara mucho hace un tiempo leí una noticia sobre un intento de linchamiento a una familia en Extremadura, se hicieron multiples comentarios pero nadie parecio reparar en un hecho a pesar de que todos los teletipos los decian. Os lo cuento, la noticia decia hacia el final:

"los vecinos se han enterado de este supuesto nuevo ataque a la salida de la misa del Domingo de Ramos, lo que ha llevado a más de 200 de ellos a dirigirse hacia la vivienda, muchos portando palos".

Osea, después de misa, católica, se supone. Pero ¿Alguien escucha en misa?, salen de la iglesia y cogen los palos. Les cuentan la historia de Jesus el Nazareno, la historia de un no-violento, de uno que pone la otra mejilla, se dan la mano, dicen amen, cogen los palos y se van a liarla. Pero ¿que es esto?
Ayer en callejeros, vimos más de lo mismo unos fánaticos van a un sitio donde se aparece la virgen, ellos lloran, dicen que llora lagrimas de sangre y, sobre todo, les dice que recen por la paz en el mundo.
Pero cuando salen de rezar, en la misma puerta, unos tipos les incomodan con sus camaras, rapidamente los religiosos se vuelven y amenazan con paragüas, incluso hablan de romper las camaras.
Y yo lo entiendo, no es lo mismo. Una cosa es que rogemos por la paz en el mundo y ,otra cosa, es que, enfrente de tu puerta, vengan a tocarte los huevos. El resumen sería mas o menos asi:
" A los que nos incomodan cuando rezamos por la paz: dos buenas ostias"

Carnucismo premiado

no lo entiendo bien pero unos tipos muy salaos me han dado el premio blog del día. Pues muchas gracias.

CARNUCISMO PURO (Y GENIAL)

Leed esta noticia con atención:

La consejería de Hacienda de la Comunidad de Madrid, de la que depende la ley de Apuestas, ha asegurado que la iniciativa de Miguel Marina, que está a punto de perder su piso y ha decidido rifar el apartamento de 57 metros cuadrados que tiene en el municipio madrileño de Ciempozuelos, resulta, al menos, "peculiar". A pesar de las sospechas, para conseguirlo Marina, que está en paro y no puede pagar su hipoteca, quiere vender 64.000 papeletas de 5 euros. Con ese dinero, cancelará, dice, su deuda y el ganador se quedará con un piso que le habrá costado 5 euros.

Ya lo habéis leido. Probablemente mucha gente no se ha dado cuenta pero hay aqui un gran negocio. Con algo de publicidad. Y teniendo más pisos para sortear el negocio es seguro para una empresa que quiera pescar en el río revuelto de la crisis. La gente no compra pisos. No hay dinero. Pero quien no tiene 5 euros para comprar un boleto y aspirar a tener un piso a golpe de suerte. ¿ y el beneficio de nuestra empresa? os preguntareis. Muy sencillo sacas 6000 papeletas más.
Este tipo es un inventor.

espectros

Últimamente desayuno en el pato rojo. Bar que, inevitablemente, me recuerda la película “cuatro bodas y un funeral”.Allí, el nombre del hotel, era “el pato mareado”.Creo
Es un bar de obreros en el barrio valdefierro. La tortilla es buena y salada. La camarera rubia teñida. Con diez kilos de más. Vestida como si pesara veinte menos. El dueño calvo. Edad indeterminada. Imposible adivinar si la camarera es su mujer o su hija.
Sorprendentemente abundan los periódicos. El surtido incluye el país. La clientela la forman obreros de la zona.
Me aíslo fácilmente en este ambiente. Soy invisible. Primero leo el heraldo. No desdeño el marca o el periódico de Aragón como segunda opción. En cualquier caso el país suele estar libre.
El otro día ocurrió algo diferente. Estaba sentado y de repente uno de los obreros se me acerco. Llevaba chaleco reflectante y un plato de albóndigas. Al principio creí que me iba a reclamar el periódico. Me equivoque. Yo a ti te conozco- dijo- Entonces caí. Yo lo conocí. Había estudiado con el teatro. Hace casi veinte años. En Zaragoza. No recordaba su nombre. Sin preguntar dejo su plato de albóndigas y su cerveza en mi mesa. Me di cuenta que no había puesto cara de alegrarme mucho. Pero es que no me alegraba. Me sentí incomodo y molesto. No me apetecía charlar con este tipo. Me sentí también mal por pensar eso. Me pregunto ¿si seguía viviendo del teatro? con tono de saber que la respuesta era si. Yo conteste como disculpándome por vivir del teatro. El dijo que: tenía muchos huevos por ello, pero los dos sabíamos que estaba pensando que mucha suerte debía haber tenido para durar tanto.
No recuerdo haber tenido demasiado trato con este tipo. Recuerdo que me parecía un cretino y no recuerdo porque. Creo recordar que era pijo, pretencioso e ingenuo, pero no podría asegurarlo. En cualquier caso era vago, no trabajaba, encajo mal en la escuela y, después del primer año, abandono el curso.
Me inquirió mas detalles sobre mi situación en el mundo del teatro. Le dije que acababa de dirigir “terror y miseria” de Brecht. Dijo literalmente: “vaya cosas ¿no? No supe que contestar. Me explico cuidadosamente las razones por las que el teatro (exceptuando las comedias cachondas) no le gustaba. Le gustaba el cine. Intente recordar su nombre. Yo ya sabía que ibas para director-dijo-. Lo mire sorprendido, sabiendo que mentía. Tú ya eras así, siempre bohemio y abstraído -añadió-. Comenzó a irritarme. Yo tenia el periódico abierto y quería leer una cosa que Manuel vilas había escrito sobre Pajares. Ósea que, ¿te va bien?, repitió. Y yo conteste: bueno. Otra vez como pidiendo disculpas. Me enfade por ello.
Siguió hablando. Justificando porque la gente como el no iba al teatro. Yo asentía e intentaba no parecer muy desagradable. El cine si me gusta ahí te puedes hacer famoso. Pero yo no estoy dispuesto a sufrir con eso del teatro. Para dedicarse al teatro hay que sufrir –añadió-. Lo observe delante mió, con el mono y el chaleco reflectante y no pude evitar una sonrisa. A mi las obras serias me aburren, esas como las que…ahí se paro, pero los dos sabíamos que iba a decir como las que haces tú. Era el momento de irme. Me despedí apresuradamente y lo deje ahí con las albondigas.Le dije que me tenía que ir, que estaba en un ensayo. Era verdad. Ya casi había ganado la puerta cuando me volvió a llamar. Querría que le diera dos entradas. Yo dije que si. Pero claro, no llevaba invitaciones encima. Le di mi teléfono. Al salir a la calle me arrepentí. Le acaba de dar mi móvil a un tipo al que no veía hace veinte años, a alguien de quien ni siquiera recuerdo el nombre, a un tipo que odia todo lo que yo amo, a alguien que…
No importa. Tenia que dárselo. Esas cosas no se niegan a un espectro del pasado.

amanece que no es poco, genial

un clásico

esto es el repentismo

no perderselo: genial

sin palabras

CARNUCISMO FRAUDULENTO: LOS PERSAS

Fui a ver “LOS PERSAS” de Calixto Bieito
No voy a comentar artísticamente el espectáculo.
No creo que tenga que perder ni un minuto de mi vida comentándolo.
Pero más allá del bodrio deseo comentar algunas cosas que, pueden dar una idea, del absurdo mundo de fingimientos en que se ha convertido nuestro teatro.
Después de la función salí comentando que la función es un fraude al consumidor. NO SON “LOS PERSAS” DE ESQUILO. Es más no hay nada que se parezca, ni en el fondo ni en la forma, a “los persas” de Esquilo. Si alguien vende una botella de aceite de girasol como aceite de oliva va a la cárcel. Si uno acude a un teatro creyendo que va a oír las palabras de uno de los grandes de la historia del teatro, de un autor que ha perdurado 26 siglos, y le ponen el texto que han escrito un catalán y uno de Miranda de Ebro. No pasa nada. Y si protestas te dices que eres rancio.
En estas estaba yo, cuando un productor teatral que circulaba por la zona me dijo: “no hombre, si lo de poner que era de Esquilo lo hicieron porque producía el Festival de Mérida. Por lo de la pasta ¿sabes?”.
Entonces: ¿el engaño al consumidor se ha hecho con dinero público?; el director de ese Festival era el cómplice o lo engañaron. Cuando se descubrió el fraude, pregunte yo, alguien pagaría el fiasco. Dimitiría el director del Festival de Mérida. Pero ¿Qué dices?. Es una versión contemporánea, dijo alguien, y añadió la frase mágica: “los clásicos no se pueden montar siempre igual, no siempre vamos a ver la misma versión clásica de los persas”. Yo, dije con un poco de vergüenza, era la primera vez que podía ver “los persas”. Pregunté a mi alrededor para cerciorarme a más de veinte personas que salían del teatro, y, ninguno, había visto nunca una versión de los persas.
Incluso le pregunté al autor de la frase si había visto tantos montajes ya de los persas que deseaba que innovara a toda costa. ¡que va¡- dijo el ideólogo de la modernidad- nunca había visto cosas de Eurípides.
Me volví hacia el productor. ¿Entonces la cosa les ha ido bien? El festival de Mérida los lanza, lo produce una de las empresas más potentes de España. Salen en el telediario. Perfecto no.
Parece ser que no del todo, dijo el productor, en el estreno unos espectadores salieron gritando: Esquilo, Esquilo, Esquilo. De las funciones se va mucha gente. La taquilla no ha ido bien. Ya ves. Hoy no había más de cincuenta personas.
Si, pensé, el problema es que eso no sale ya en el telediario. El espectáculo con la promoción hecha, con una gran productora detrás, seguirá “fracasando” por los teatros públicos que pagamos los ciudadanos, donde trabajan otros ciudadanos encargados de programar buen teatro. Gentes a los que pagamos (repito) para que tengan un criterio basado en el servicio público, no para trabajar al dictado de las grandes distribuidoras.
Los persas ha sido un fracaso de más de 150 funciones por toda España en la Red Nacional de teatros.
¿Qué será cuando les vaya bien?
Cuando Lorca dijo de una de sus obras” ¡qué maravilla de fracaso¡ no pensaba en esto desde luego.

CARNUCISMO HISTORICO E INMEMORIAL: SAN JORGE Y EL DRAGON (RELACIÓN SI LA HUBIERA)

El día de San Jorge en Aragón se habla de dragones.En algunos pueblos se representan tradiciones supuestamente ancestrales donde se mata al dragón. A veces, políticos y periodistas de medio pelo, hablan sobre el ejemplo de San Jorge y el dragón como simbolo repetido en la historia aragonesa. El gobierno de Aragón encargo un montaje teatral a una empresa catalana para conmemorar este fasto y, naturalmente, salía un gran dragón.
El problema es que esta leyenda no tiene nada que ver con Aragón.Aunque haya páginas catalanas que digan que, la muerte del dragón, fue por amor a una princesa que iba a ser devorada, y que, por eso, San Jorge en Cataluña es el patrón de los enamorados.
Es todo una majadería, la relación de San Jorge con Aragón viene de la importante BATALLA DE ALCORAZ tuvo lugar en el año 1096 en las cercanías de Huesca. El ejército aragonés asediaba la ciudad, dirigido por el rey Sancho Ramírez, desde el campamento establecido en el cerro de San Jorge. El combate queda trabado cuando llegan las tropas musulmanas desde Zaragoza y en él pierde la vida el rey Sancho Ramírez. La tradición asegura la aparición de San Jorge en la batalla, ganada por los cristianos. Huesca se rindió a continuación al rey Pedro I:

"...invocando al Rey el auxilio de Dios nuestro señor, apareció el glorioso cavallero y martir S. George, con armas blancas y resplandecientes, en un muy poderosos cavallo enjaeçado con paramentos plateados, con un cavallero en las ancas, y ambos a dos con Cruces rojas en los pechos y escudos, divisa de todos los que en aquel tiempo defendían y conquistavan la tierra Santa, que aora es la Cruz y habito de los cavalleros de Montesa.
Y haziendo la señal al cavallero que se apeasse, començaron a combatir ambos a dos tan fuerte y denodadamente contra los Moros, dandoles tan mortales golpes, el uno a pie, y el otro a cavallo: que abriendo carrera por do quiera que yuan, recogían y acaudillavan los Christianos. El cavallero que traxo el santo martir, dize la historia de S. Iuan de la Peña alegada por Çurita, que era Aleman, al qual en aquel día y hora peleaba en Antiochia con los demas cruzados, mataron los moros el cavallo, y lo rodearon para matarle; y a este punto le apareció el gloriosos S. George, sin que el buen cavallero Aleman entendiese ni supiese quien era ... y ayudole a subir en las ancas de su cavallo, y sacole de su batalla, y subitamente lo transporto a Aragón, al lugar donde era la batalla del Rey don Pedro con los Moros, y señalole que se apeasee y peleasse....
Espantaronse los enemigos de la fe viendo aquellos dos cavalleros cruçados, el uno a pie, y el otro a cavallo: y como Dios les perseguía empeçaron de huyr quien mas podía. Por el contrario los Christianos, aunque se maravillaron viendo la nueva divisa de la Cruz: pero en ser Cruz se alegraron, y cobraron esfuerço hiriendo en los Moros: y assi los arrancaron del campo y acabaron de vencer" (La batalla de Alcoraz según Diego de Aínsa, 1619).
Es una leyenda de ciencia ficción, un caballero aleman lucha en Antioquia y es salvado por San Jorge que lo lleva a una batalla en Aragón los moros al ver la figura del santo huyen a la desbandada.
Tras Alcoraz, y sobre todo a partir del siglo XIII, se populariza la protección de San Jorge sobre la Corona de Aragón, dando lugar a nuevas tradiciones sobre apariciones en combates. Jaime I, cronista y rey, cuenta que en la campaña contra Valencia algunos nobles y caballeros entre aragoneses y catalanes le explicaron que cuando ellos "estuviesen en un monte que ahora se llama Santa María del Puig, y contra ellos viniese toda la morisma, en la gran batalla se que se entabló entre ellos, se apareció San Jorge con muchos caballeros del paraíso que ayudaron a vencer en la batalla en la que no murió cristiano alguno".
El mismo Jaime I narra que en la conquista de Mallorca, "según le contaron los sarracenos, estos vieron entrar primero a caballo a un caballero blanco con armas blancas". Para el rey este caballero fue San Jorge, "pues encuentro en otras historias que en otras batallas lo han visto muchas veces cristianos y sarracenos".

Los cruzados habían traído desde Tierra Santa, donde San Jorge era famoso por sus proezas, el valor de lo maravilloso y la cortesanía que el santo representa. La condición de caballero y esforzado guerrero de San Jorge abocaba lógicamente su patrocinio sobre los ejércitos aragoneses empeñados en la Reconquista durante siglos.
Si alguien ha llegado hasta aquí en la lectura es posible que piense: si tanto la historia del Dragón como la de la batalla se supone que son mentiras: ¿Qué más da una u otra?.
A mi no me da igual, vivir en una región que no es capaz de explicar a sus ciudadanos el origen de su día nacional. Políticos, periodistas, maestros, teatreros…todos. ¿Por qué nadie lo explica?. Se hace la fiesta: reparto de longaniza, circo gratis en las plazas, jotas y vino de garrafón. Y no somos capaces de explicar mínimamente el origen de la fiesta que celebramos, de reflexionar sobre lo que significa. ¿Cómo vamos entonces a explicar y entender nuestra historia?
Así somos, durante meses nos manifestamos contra un proyecto de trasvase del Ebro, el proyecto era una barbaridad y podía haberse explicado con tranquilidad, pero una vez más se prefirió usar el Dragón. El grito “se nos llevan el agua” se escucho entre las bandurrias y allí que nos imaginábamos todos a los levantinos levantiscos viniendo a nuestras casas y cerrándonos el grifo. Ahora se ha descubierto que el Dragón no existía, y la historia se ha vuelto contra quien la uso. Con lo fácil que hubiera sido enseñar historia.

CARNUCISMO JUSTICIERO: CRITICA DE MARCOS ORDOÑEZ

Cosas que hacer con Ibsen cuando está muerto
Marcos Ordóñez 26/04/2008
En el Romea anuncian Espectros, de Ibsen. A la salida un señor dice: "Esto habría que penarlo, hombre". "¿Por qué?", pregunta otro. "Pues porque no es su obra". Señor mío, tiene usted toda la razón. Esto está muy feo. Esto no se le hace a un muerto indefenso. Esto es un atropello. Bueno, ahora le llaman "dramaturgia". Las más de las veces, el asunto consiste en meter y sacar, con perdón, lo que se les antoja a los responsables. Trocear, extirpar, amorcillar. Cambios de personaje, de situación, de lenguaje, de sentido. También le llaman "actualizar", señores del Jurado. Les presento, en el banquillo de los acusados, a la señora Magda Puyo, que dirige la función, y al señor Carles Mallol, que firma la versión con ella. El montaje es, según la señora Puyo, "un intento de aproximación a la obra de Ibsen desde nuestras vidas de hombres y mujeres del siglo XXI". Yo no iría tan lejos: a mí me pareció una lección práctica de cómo convertir el texto de Ibsen en una mala obra de Buero con unos toques de Alonso Millán.
La escenografía es de Ramón Simó. Cliché Básico número 1 del montaje "moderno": todas las familias, si son ricas y tienen más secretos que dinero, viven en casas con paredes de metacrilato. Lo del techo de cristal, ya me entienden. Si el director es alemán se pueden añadir espejos: no es el caso. El metacrilato también sirve para que cuando los actores estén detrás se les vea pero apenas se les oiga, aunque lleven micros. En lo alto no puede faltar la consabida pantalla. Si hay una pareja quilando y no queda claro, ya se lo ampliaremos a ustedes, que hay mucha miopía. A continuación se procede a cambiar el sentido de casi todo. ¿Subtextos? ¿Quién necesita esa antigualla? Jakob Engstrand (Mingo Ràfols, que ha tenido mejores veladas) le mete mano a su hija Regina desde el minuto uno. Regina es una chica muy moderna, que dice "hostia", "hijo de puta" y "vas a montar un puticlub". Regina es Queralt Casasayas. Difícil resulta juzgar su actuación cuando se reduce a 1) levantar el culito en pompa, 2) bailar estilo Bada-Bing, 3) chupar piruletas con intención (o las tres cosas al mismo tiempo). Luego se pasea desnuda y folla mucho. ¿Es denigrante que la obliguen a comportarse como una zorrita de manual? Oh, no: la función la dirige una mujer. La dirige un tío y es que lo lapidan. Regina/Casasayas tiene una escena con Manders en un sofá en la que luce todas sus habilidades y que no la firmaría ni Ray Cooney, otro señor del siglo XXI. Manders (Jordi Boixaderas), les informo, ya no es un cura sino un asesor financiero muy de derechas y peinado a lo Zaplana. Le han quitado todo el texto que han podido y han añadido por un tubo: cuando habla de las "lecturas nocivas" y, sobre todo, en su enfrentamiento con Oswald, el artista rebelde. Ahí se debaten los matrimonios gay, el concejal mallorquín que se iba de putos a costa del erario, los megaburdeles isleños y demás actualidades. Boixaderas está estupendo: sobrio, convincente, uno de los mejores trabajos de su carrera. Tiene un momento peligroso: Magda Puyo le planta en mitad del escenario a poner cara de mucho pasmo cuando la señora Alving le revela la verdad. Emma Vilarasau interpreta a la susodicha como si se hubiera metido un tripi. O se hubiera caído en un caldero de ácido, directamente: histeria constante, chillidos, cloqueos. Una actuación muy, muy fatigosa. Y, siento decirlo, con escasa verdad, salvo en la escena final. Claro que lo tiene complicado. Es muy difícil que el público no se parta el pecho cuando la señora Alving ve a su retoño y a Regina en carnal abrazo (y repetidos en la pantalla) y ha de gritar: "¡Oh, Dios mío, espectros! ¡Todo vuelve a repetirse!". Bueno, y para repetición la de la palabrita, que es de récord Guinness: en un mismo párrafo se la hacen decir ocho veces. Tiene mucho mérito. También ha de haber incesto evidente entre madre e hijo: que no falte de ná. Y más frases añadidas: "Tus manos en mis labios, tus ojos en mis labios", musita el chaval, muy a la venezolana, mientras su mami le palpa los pectorales (y el ombliguito) y le casca un beso de tornillo. La sobreactuación y el morcillismo se dan la mano en otra escena donde la Vilarasau se ve obligada a leerle a Oswald un buen cacho de, diría, La campana de cristal, de Sylvia Plath, otra muerta damnificada. La clave, por lo que me pareció atisbar, es el exceso. En el original, la madre pide media botella de champán para aventar los negros pensamientos del hijo de sus entrañas: aquí, entre ella y Regina le traen veinte, que las conté yo. Oswald, el hijo, el artista rebelde, es Ramon Pujol: un actor muy interesante, con fuerza, al que convendrá seguir. También lo tiene crudo con la actualización de marras. La sífilis, eje del original, ya no cuela. Oswald lo explica con gran sutileza: "Los vicios de los padres los heredan los hijos. Me lo dijo un médico. Debía ser del Opus aquel hijo de puta". Acto seguido, se mete un pico. ¿Jaco, morfina, sedantes? No sabría qué decirles, porque se queda tan pancho. Parece que lo que ha heredado de su papi es una enfermedad mental. No sólo era putero y yonqui, es que además... Bah. Podría citar muchos más desafueros, pero estoy harto ya. ¿No están ustedes hartos también, señores del Jurado? ¿Tanta lata con el canon y la protección a los autores vivos y nadie controla el pisoteo a los difuntos? ¿No hay un organismo para eso? Yo creo que la cosa es muy sencilla. Señora Puyo, señor Mallol: ¿les gusta a ustedes Espectros? Pues la hacen. La recortan un poquito si quieren, pero no se la inventan. ¿Qué no les gusta? ¿La consideran anticuada, aburrida, retórica, melodramática? Muy santo y muy bueno: pues montan otra. Funciones no faltan, hombre. Lo que hacen ustedes (y la empresa) es engañar al espectador, sobre todo si es jovenzuelo, porque tampoco es que la obra se haya representado mucho en los últimos años. Lo dicho: es que no la venden como "una relectura" (o como diablos quieran llamarla), sino como Espectros a secas. Luego van a verla los que no se han leído a Ibsen ni por el forro y salen diciendo que si tanto clásico y fíjate lo malo que era.